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10 de Febrero, 2007


dos programas de radio en paraguay

ENCUENTROS CON ADULTOS MAYORES

 

Programa radial declarado de interés cultural por la Secretaría Nacional de Cultura del Paraguay y galardonado con el Premio Tomás Moro 2006, otorgado por el Instituto Tomás Moro de la Universidad Católica del Paraguay.

Desde el domingo 24 de Octubre de 2004 estamos emitiendo por Radio CÁRITAS 680 AM , un Programa Radial denominado “Encuentros con Adultos Mayores”,todos los miércoles de 19 a 20 hs y los sábados de 12 a 13 hs., conducido por Jorge Quintás e Iris Cardozo, que se puede captar por la www.caritas.com.py

                El programa tiene por objetivo exponer la problemática que involucra a los adultos mayores desde sus padeceres en una sociedad que los excluye, pasando por sus conflictos familiares y dando a conocer las diferentes opciones de salida existentes para este sector olvidado.

                En nuestras sociedades existen una enorme cantidad de adultos mayores que soportan el abandono afectivo, económico y legal, que hace que los encontremos a muchos de ellos internados en geriátricos sin ser visitados por sus hijos o familiares directos, o relegados a un último lugar en la escena familiar sin voz ni voto, o transformados en meros “servidores” de sus hijos para sentirse útiles, o mendigando por un pan o sus haberes jubilatorios en las calles o por asistencia en los hospitales, sin que exista una legislación que los ampare. Por otra parte existen alternativas, que ellos mismos han ido creando, a través de  centros de estudio y recreación, que los aglutina y van ayudándoles a disfrutar de sus años en el marco del amor y la solidaridad, sobrellevando los conflictos que se les presentan.

                Existe pues, una necesidad de la sociedad de ayudar a acomodar esta desubicación injusta y letal de este sector, al que tarde o temprano nos incorporaremos todos, y que, a medida que dejamos pasar el tiempo mas difícil será reconstituir el tejido de todos los sectores involucrados, ya que son generaciones y generaciones que se están formando en esta “cultura perversa” de la discriminación e indiferencia hacia nuestros mayores, reflejando una indiferente ruptura con nuestra propia historia, con nuestras raíces, que nos desarma y vacía.

                Por ello es que encaramos este programa para que sea un instrumento de todos los adultos mayores.

 

 

“MADRUGANDO 680”

 

Desde el día 24 de diciembre de 2006 se emite el Programa radial “Madrugando 680”, todos los domingos de 0 a 4 hs.,  por Radio Cáritas, Universidad Católica, 680 AM, conducido por Iris Cardozo y Jorge Quintás, pudiendo ser captado por la www.caritas.com.py.

Es una revista semanal de noticias político-culturales, entretenimiento y humor, con informaciones de actualidad de interés general como:

Política, economía, salud, cultura, espectáculos, sociales, deporte, extraídas de los medios gráficos y reportajes producidos durante la semana.

Los temas expuestos se darán en análisis breves con sentido crítico apoyados en el humor basándose en su contexto.

La revista dentro de los bloques informativos y musicales, contará con espacios específicos interactivos humorísticos que darán lugar a la presentación de personajes extraídos de la realidad social paraguaya, ofreciendo con ello una motivación humorística al oyente habitué de esta franja horaria.       

El programa se presenta como una alternativa de incidencia en la franja horaria nocturna que permita al oyente informarse de los principales sucesos de la semana de índole nacional e internacional, desde una óptica punzante empleando como recurso la crítica satirizada e imparcial, como así también exponiendo temas de contenido investigativo e interés general acompañados con bloques de humor y música perteneciente a las décadas de los 50 en adelante.   

Por lobitogabriel - 10 de Febrero, 2007, 8:00, Categoría: periodico
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carlos rengifo, ser escritor en peru

EL ESCRITOR PERUANO NO ESTÁ EN SU SALSA
Ser escritor en el Perú es un reto, una osadía, es apostar por un horizonte incierto, por una vocación que algunas veces puede traer efímeras recompensas, pero que exige —más que otras disciplinas, oficios o profesiones— una entrega absoluta, un sacrificio en descuido de otros quehaceres, una fidelidad a prueba de balas. En una sociedad donde el nivel de lectura es ínfimo, donde los sueldos mayoritarios apenas si alcanzan para la canasta familiar (y, por lo tanto, ni para gastar en la compra de libros), donde el índice de pobreza y desempleo registra cifras desalentadoras, ¿a quién se le ocurriría ser escritor? Solo a los locos, a los despistados, a los románticos. Ser escritor en el Perú es un pequeño lujo que uno se da a sí mismo, un íntimo harakiri visto con extrañeza por los demás, puesto que aquí en el Perú ser escritor es una excentricidad, un capricho, una rebeldía contra los oficios «de verdad», un desliz, una pérdida de tiempo.
            Cuando a alguien se le ve leyendo (fuera de los libros que exige el colegio, la universidad o el trabajo), es común decir que está «holgazaneando»; cuando alguien evita el televisor o la radio y prefiere salir a la terraza con un libro en la mano, el gesto común de los que se entretienen «de forma normal» es del índice sobre la sien en un movimiento de tornillo. ¿Y qué decir de los que todo el día están pegados al teclado? ¡Esos sí que son unos tremendos vagazos! Un amigo me contaba que, en una ocasión, hablando con un taxista (los taxistas en el Perú son los más cultos y preparados, pues son ingenieros, arquitectos, médicos, abogados sin ejercer, cachueleando), este le preguntó a qué se dedicaba y cuando mi amigo le dijo que era escritor, una sonrisa irónica cruzó la faz del profesional desempleado, antes de replicar: «No, pues, señor, ¿en qué trabaja?».
            He tenido dificultades a veces en decir lo que hago, sobre todo en ambientes donde la frivolidad es la marca que separa a unos de otros; pero de todas maneras no cae nada mal este supuesto «hobby» que sirve de «distracción» a los que paran en las nubes y no saben hacer otra cosa. Sin embargo, escribir es lo más difícil del mundo, es lo que convierte al hombre no solo en un fabulador sino en un ser pensante, es expresar la voz y la esencia de lo humano. Quien se dedica a esta profesión (porque es una profesión, déjense de vainas, aunque estemos en el Perú) carga sobre sus hombros una responsabilidad de importancia: ser las antenas, los ojos, la mente de la sociedad. Y si bien es cierto que nadie «nos paga» por escribir, que simplemente escribimos por un impulso natural, por una necesidad de expresión, de decir algo, también es verdad que esa «no remuneración» hace tambalear la vocación de muchos, algunos de los cuales terminan por claudicar.
            Es que son muchos los que toman esto no con la seriedad que deberían hacerlo, sino como un reinado de belleza; es decir, anhelan la corona del reconocimiento, de las entrevistas, de salir en las páginas culturosas, y todo el tiempo están enfocados en eso, no hacen más que soñar con eso, vivir para eso. Ese es su fin, esa su meta, y no el de dejar un legado escrito, una obra seria y consciente. De modo que si, pasado un tiempo, no llegan a conseguirlo, se derrumban cual castillo de naipes, como si aquello fuera el objetivo de la literatura. Los periódicos y las revistas, tarde o temprano, terminan en los baños, en los almacenes de desperdicios, en los camales, en las pescaderías para envolver pescado. Es verdad que la nota coyuntural levanta el ego, hace sacar pecho a quien es ocasionalmente atendido; pero eso no lo es todo. La auténtica vocación está por encima de halagos, y aunque estos te ayudan a seguir adelante, te animan y te motivan, son solo empujones que hasta uno mismo se puede dar.
            Lo primordial es asumirse como escritor, la terquedad de continuar en la brega, aunque estemos en un país que pone cabe a sus creadores. «Nadie que tome en serio la literatura en el Perú se sentirá jamás en su salsa», decía Vargas Llosa hace años, y su alocución podría servir muy bien ahora, «porque la sociedad lo obligará a vivir en una especie de perpetua cuarentena». Es menester entonces no desalentarse tan fácilmente, crear su propio espacio, confiar en lo que se hace, con la única convicción de ser consecuentes consigo mismos, por más que el ambiente sea el menos propicio para un escritor. En una reciente entrevista, Mario Bellatin contaba su deseo de irse del país cuando vivía aquí. «En el año 86 me fui a vivir a Cuba, y solo entonces pude decidir ser escritor», dice. «Aquí en el Perú no podía tomar esa decisión, siempre era escribir en paralelo a otras cuarenta actividades y a los problemas económicos; aunque debo aclarar que no solo eran razones económicas las que me impedían ser un escritor en el Perú; había algo más, algo inmaterial, una esencia que apartaba al escritor del seno de la sociedad peruana. Eso era lo que me hacía mucho daño». Luego regresó en el año 90 y estuvo cuatro años en Lima «y después de eso me fui definitivamente para no volver más. Yo vine al Perú desde muy niño, pero siempre quise volver a México. Era mi tabla de salvación. Cada vez que pasaba algo terrible me decía: ´Algún día voy a volver a México´». Y el pobre finalmente se fue, y es probable que ahora se sienta mucho mejor.
            Entretanto, aquí quedan los fajadores para enfrentarse a la realidad, y en el fondo hasta resulta entretenido tener que sortear obstáculos y gollerías, ver cómo el cotarro literario se folcloriza con especimenes advenedizos, ser testigos de discusiones bizantinas, leer pachotadas en las páginas culturales de los diarios, estar de acuerdo o no con un flamante gremio de escritores… Como se puede ver, el  aburrimiento no es parte de nuestra comunidad literaria; pero por debajo de todo eso hay que encontrarle un sentido, un orden, una razón, al hecho de ser escritor, y más exactamente un escritor peruano viviendo en el Perú, cuya situación no me van a decir que es igual a la de sus pares europeos o norteamericanos. En suma, lo que se quiere, es lo que encontró Bellatin en Cuba en el 86, sin que sea necesario ir al extranjero, ni ser Bellatin: un espacio social para alguien que quiere ser escritor, un poco de sensibilidad y, sobre todo, un poco de respeto, ante el individuo que, como apuntaba Sebastián Romero-Buj refiriéndose al escritor latinoamericano, «es él frente a los otros, entre los otros, en lucha por su definición y en una búsqueda de su aceptación».
CARLOS RENGIFO
envio hernan inno

Por lobitogabriel - 10 de Febrero, 2007, 7:58, Categoría: lecturas
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moravia ochoa, panama

ELEGIA A UN SOLDADO DE AMERICA LATINA,

LLANTO POR EL GENERAL

1
aquel que marcha sé que marcha herido

mas no siempre es así
porque   hay muertes que tienen relámpagos extraños
estruendos sin batalla pero sí  a traición
y vienen a ser menos
o más  que sobrenaturales.
Nadie ha anunciado nada
no hubo presagio alguno
el sol no se apagó
el dia no fue oscuro pero sí ceniciento
volcanes de  cristal crujieron en la via del viento
nadie se puso máscara
que ocultara el dolor, el rostro de la  lágrima.
y cae de repente
la muerte sucia, muerte con descaro
como un pájaro herido  que se pierde
en la espesa montaña
y por mucho dolernos hace una fiera grave
en el humano corazón.
2
Animal montaraz, la raza huraña
que llevamos adentro odió sintió y dolor
por aquel que caia , dolor de vientre por el que moría
odio por la traición,
odio enemigo amargo
que crece en el rencor.
Ay el cuerpo en cenizas,
alas al viento cogió la piel humana
 no vencido el amor
sangre que se desgrana y se derrama
bajo callado sol.
3
La muerte fue escarbando, haciendo huella
por la ruda montaña que fue azul-
 Roja quedó la sangre  y desplomada
el alma del halcón.
Rabia bebió  caída, golpeó caminos fieros,
lágrimas fueron ríos,
flores vimos llorando
era un  jardín inmenso  en ataúd.
El General sabía que si un día cualquiera
el águila moría,
no sería en la cama, y en el espacio limpio
entre las multitudes pronosticó el terrible
destino temerario como un violento alud.
4
Ay dolorosa  patria, no has de llorar mañana,
has de llorar ahora  entre la multitud.
Alza firmes los hombros,
los ojos siderales
navega por el campos con golpe de atabales
y deja que te marquen los oscuros breñales
de este pesar gigante , enséñalo a los hijos,
muéstralo a los dolientes, no borres las señales
las mirará el hermano que de mil partes llega
ay  angustia que vienes  como pan de martirios.
5
Has de decir, hermano, lo que saberse debe,
has decirlo claro, en esto has de ser firme
que un hombre bueno vino, y que lo conocimos
que un hombre bueno estuvo y que no hay que ocultarlo,
que hay que decirlo a gritos
y en amor publicarlo,      que él es un libro sabio 
que es tal vez un ensalmo
que él es el alfabeto, que tuvo un ideario
que el verdugo es del norte, bestial y temerario
Te sentenció y caíste el día más amargo
a pesar de tu estrella y tu nombre de sol
6
Ay General, la muerte, es espacio que vive
el espíritu es vida donde el hombre sembró
la muerte uniformada de acciones, permanece
eres  mensaje vivo, río leal y profundo ,
en en el mundo  eres mar que humano permanece
nadie puede borrarte, nadie olvidarte puede
que el milagro es esencia que no da sepultura
a lo que nunca muere.
7
ay Omar en picada sobre la tierra amada
que un estallido infame enmarañó.
Enmascarado vuelo de la pena
el silencio  creció lleno de lágrimas.
Nadie solar tenía para la amarga cena
de tristeza   perpleja.
Un padre se nos iba, y un hermano
un redentor que junto a nos libraba
en triunfo una batalla.
8
ay pena, ay amargura, a dónde fue
aquel que tan amado
fuera por   las razones más humanas
ay pena, ay amargura, no te quedes
en  nosotros flotando cuando él
una herencia de lucha nos legara.
fuerza necesitamos. Es la vida
largo proceso amargo
y de aquel que se fue
no queda aquí un legado de nostalgia
sino el firme  accionar de la constancia
la presencia exigente
la terquedad  del visionario.
9
Ay cadáver confuso sobre la dura tierra
caido del cielo en estruendo de piedras y metales
satelizada, rota,  CON PREGUNTAS, muerte que tremolabas
rotando
terminando
eternizando
sombrero, cuerpo, botas y aniversarios.
Ay cadáver eterno, inagotable tierra
donde el deber germina
y el corazón combate.
10
Cerro Marta es la pena, Cerro Marta fue un signo
sagrado de tu muerte
lágrimas viven
lágrimas de mar
lágrimas cielo, lágrimas de sal
lágrimas fuego,
lágrimas a pedazos
llanto entero cubriendo
y despejando en ti la claridad.
Si baja el cielo te traerá en sus brazos,
si  a Dios llegaste te reconocerá,
nadie a ti se parece en esta muerte
nadie puede medir el ancho espacio
por donde acabas de caer Omar.
11
Nadie tu vida habrá de herir
y   muerte 
    no es lo que dejas, quedan  tus ideas,
dejas tu huella poderosa en todo
lo que hiciste crecer como una planta
el árbol de la patria está frondoso
la raíz no está en veda, ya la alzamos
como bandera de honda dignidad

Por lobitogabriel - 10 de Febrero, 2007, 7:39, Categoría: poesia
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alfredo villanueva collado, desde nueva york

LA VIDA LOCA

Me dicen

que ya me voy recuperando.

No menciono interminablemente

el nombre de quien escogió la última puerta.

Será que he aprendido a contenerme.

Escondo el grito de su muerte en la corriente

de sangre mugrienta, virus, bacterias,

cloaca infecta pero ruta precisa

al más despampanante capullo balánico,

la flor de todas las libidinales  relaciones:

la madre, el padre,  amigos, amantes,

un cuerpo de rancia mantequilla, amado

hasta la desesperanza pluscuamperfecta;

otro cuerpo de  yuca y plátano, vigente,

que del frío protege, salami sulamita,

pero también perecerá del vaho verde.

Espejo que devuelve disolución del rostro,

desaparición de los melocotones,

espárrago blanco en los altares fálicos,

aperturas ahítas de  baba de coco.

Gusaneras incógnitas bajo lápidas mudas,

abono necesario, anónimo sustento.

Por lobitogabriel - 10 de Febrero, 2007, 7:37, Categoría: poesia
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